“Oda en La menor”¿Y en que época floreció esa pasión? Fue ya antes, mucho antes
¿Y cómo creció el amor? Fue durante el otoño estival,
con él maduró el mundo agónico en sus quimeras tristezas,
Yo no le aguardaba, ya;
sin embargo llegaste alegre,
sobre el hilo de un número desconocido,
ligeramente desconcertada pero ligeramente feliz,
por la intuición de devolverme la llamada.
Resbalando en lo blando del tiempo,
y entre sus estrechas curvas femeninas,
contemplé la blancura de su piel
como la nieve de Öland.
¡Que hada más hermosa!
me pareciste aún, vívida, inmaculada,
sonriente con la timidez desbordada en esos hoyuelos
como reflejar quisieran
las nubes de un cielo nipón,
taciturna, frente a la luna enmudecida, aún niña,
prematura en el crepúsculo ladino,
graciosa en aires dorados;
cómo tú no hay dos acordes rítmicos que fluyan,
el azul rubor, como un beso oculto entre el carmesí,
con dientes marfil desvelando amor impaciente,
doy las gracias por llegar así; abobada y ardiente.
“Vaguedad I”Tus atardeceres breves,
el hielo pálido quebrando la luna imperceptible
y un sol latino ajeno,
que nunca más volveré a contemplar transfigurado.
Tus calles al borde de una filuda navaja,
el murmullo de esos seres imaginarios,
golpeándote, sarandeándonos,
deseandoque terminemos adheridos a los rieles del metro a Slussen.
Los laberintos endemoniados, de tus autopistas lastimando mis sentidos,
atropellando las esperanzas humildes;
¡Luz verde, luz ámbar, luz muerte, luz roja!
cruza ahora que ahí viene el trailer scania,
¡Libera tu esclavitud latina!
Hay más vida en Skogskyrkogården.
Que en el mismo centrum.
En tus lagos y bosques es más fácil hallar la compañía,
que en la multitud de tu parque central.
Y el mar que te rodea yacen los vikingos que fueron;
Hay más riqueza espiritual,
en el fondo de las cloacas,
que en la flaqueza desmedida de tus åhlens.
Hasta cuando seguirás despertándomecon la indiferencia de tu frío.
¡Espera! Allí vienen de nuevo;
con sus falsas vestiduras ceñidas al cubiertode su hablar meloso;
Ya pasaron. Y ni notaron mi errante sed por la palabra.
Es este sortilegio que debí romperen la pobreza de mi fe,
por que aquí en medio de tus abobadas arquitecturasasfixiándome,
consumiendo mi vaguedad de a pocos,
como esos árboles tupidos que hay en tus caminos mundanos,
ni tu pueblo te creé ya; que puedes darle algo mejor que un Paraíso,
porque tu no eres la esperanza prometida,
simplemente tu eres Estocolmo.
La babilonia moderna,
y así te quedarás por el resto de tus días,
bajo el despunte de la aurora boreal,
con un nombre que nos causa pavor, y a la vez resignación.
el hielo pálido quebrando la luna imperceptible
y un sol latino ajeno,
que nunca más volveré a contemplar transfigurado.
Tus calles al borde de una filuda navaja,
el murmullo de esos seres imaginarios,
golpeándote, sarandeándonos,
deseandoque terminemos adheridos a los rieles del metro a Slussen.
Los laberintos endemoniados, de tus autopistas lastimando mis sentidos,
atropellando las esperanzas humildes;
¡Luz verde, luz ámbar, luz muerte, luz roja!
cruza ahora que ahí viene el trailer scania,
¡Libera tu esclavitud latina!
Hay más vida en Skogskyrkogården.
Que en el mismo centrum.
En tus lagos y bosques es más fácil hallar la compañía,
que en la multitud de tu parque central.
Y el mar que te rodea yacen los vikingos que fueron;
Hay más riqueza espiritual,
en el fondo de las cloacas,
que en la flaqueza desmedida de tus åhlens.
Hasta cuando seguirás despertándomecon la indiferencia de tu frío.
¡Espera! Allí vienen de nuevo;
con sus falsas vestiduras ceñidas al cubiertode su hablar meloso;
Ya pasaron. Y ni notaron mi errante sed por la palabra.
Es este sortilegio que debí romperen la pobreza de mi fe,
por que aquí en medio de tus abobadas arquitecturasasfixiándome,
consumiendo mi vaguedad de a pocos,
como esos árboles tupidos que hay en tus caminos mundanos,
ni tu pueblo te creé ya; que puedes darle algo mejor que un Paraíso,
porque tu no eres la esperanza prometida,
simplemente tu eres Estocolmo.
La babilonia moderna,
y así te quedarás por el resto de tus días,
bajo el despunte de la aurora boreal,
con un nombre que nos causa pavor, y a la vez resignación.
11 de Octubre de 1994. Boden (Extremo norte de Suecia)
“Vaguedad II”
¿Qué no existe el tártaro?
Entonces......
De que son estas plazuelas insurrectas donde seres empobrecidos de amor con una botella de alcohol,
Apenas adquirida del systembolagen,
van tumbando ángeles de nieve.
¿Qué no existe el tártaro?
Entonces......
¿Qué hago creyéndome que respiro?
Cuando en realidad,
¡El suspiro se me resquebraja de un tiro!
Errante mano que busca abrigar un consuelo ajeno;
Vagando hacia Nordkalotten sobre lomo de reno,
Hundiéndose sobre nieve de panteones romanos nieve que te cubre de a pocos;
que lacera como la hiel del inicuo, fría, áspera, traicionera,
entonces.....diré;
contemplando con lágrimas de sal,
el murmullo de un lago,
¡Que mi alma se marchita ya!
¿Es este un escenario ficticio que le pertenece a todos los demás?
Todos los demás que no creyeron haber muerto desde el instante que llegaron por el azahar aquí, incorruptos,
ávidos de justicia,
sobre un cielo celeste cubriéndole la cruz dorada,
de su bandera.
Y me dices blasfemando que no existe el Tártaro,
Entonces..... Dime,
¿Dónde mas nos encontramos feneciendo?
Entonces......
De que son estas plazuelas insurrectas donde seres empobrecidos de amor con una botella de alcohol,
Apenas adquirida del systembolagen,
van tumbando ángeles de nieve.
¿Qué no existe el tártaro?
Entonces......
¿Qué hago creyéndome que respiro?
Cuando en realidad,
¡El suspiro se me resquebraja de un tiro!
Errante mano que busca abrigar un consuelo ajeno;
Vagando hacia Nordkalotten sobre lomo de reno,
Hundiéndose sobre nieve de panteones romanos nieve que te cubre de a pocos;
que lacera como la hiel del inicuo, fría, áspera, traicionera,
entonces.....diré;
contemplando con lágrimas de sal,
el murmullo de un lago,
¡Que mi alma se marchita ya!
¿Es este un escenario ficticio que le pertenece a todos los demás?
Todos los demás que no creyeron haber muerto desde el instante que llegaron por el azahar aquí, incorruptos,
ávidos de justicia,
sobre un cielo celeste cubriéndole la cruz dorada,
de su bandera.
Y me dices blasfemando que no existe el Tártaro,
Entonces..... Dime,
¿Dónde mas nos encontramos feneciendo?
Re estructurada por David Alonso, 12 de Noviembre de 1994. Boden- Sverige.
" Creadora Consciente " (Mente Suspicaz)
No me preguntes, ¿cómo fue?
Tu subconsciente afloró de lo rincondito
Tu fe surcó el vasto confín de lo ilimitado
Atrayéndome hasta este pequeña planeta.....
en medio de tanta soledad.
Yo aquí, mezclándome entre mundanos seres.
¡Buscándote!.....
me atrajiste como un imán persa;
más siento tu presencia presa,
cuál vahio estrellado sobre el cielo azulado;
buscándome entre estrella y estrella.
Supe todo lo tuyo,
desde antes que nacieras,
pues tú me creaste con tu imaginación,
soy producto de tus tormentosas melancolías,
puedo sentir tu agónico halo fenecer,
por la presión incrédula de tus terrestres creadores;
puedo oír tus gritos de silencio;
puedo contemplar quedo;
tus sollozas visiones de aquél pueblo Celta.
cuanto más tu energía pura me atrae,
cuál dédalo, comunicarte conmigo entre los laberintos del tiempo podrás pero;
así me niegues tantas veces; hoy,
siempre existirá el mañana,
que yo aquí parado en la oscuridad infinita:
Espero.
Me atraerás de extremo a extremo,
correré hacia ti pero;
ahora me dejas en este lugar,
!Que yo de el nada sé!
por tus temores será y siento tu alma quebrada,
a causa de los temblores de todos tus tiempos idos,
sólo tú sabes bien que puedo hacer yo...,
aquí oculto entre la multitud de los que fueron y serán;
ya sea incrédula,
consciente de compartir soledades
y una mente suspicaz lo podrá entender todo lo nuestro que fue.
Tu subconsciente afloró de lo rincondito
Tu fe surcó el vasto confín de lo ilimitado
Atrayéndome hasta este pequeña planeta.....
en medio de tanta soledad.
Yo aquí, mezclándome entre mundanos seres.
¡Buscándote!.....
me atrajiste como un imán persa;
más siento tu presencia presa,
cuál vahio estrellado sobre el cielo azulado;
buscándome entre estrella y estrella.
Supe todo lo tuyo,
desde antes que nacieras,
pues tú me creaste con tu imaginación,
soy producto de tus tormentosas melancolías,
puedo sentir tu agónico halo fenecer,
por la presión incrédula de tus terrestres creadores;
puedo oír tus gritos de silencio;
puedo contemplar quedo;
tus sollozas visiones de aquél pueblo Celta.
cuanto más tu energía pura me atrae,
cuál dédalo, comunicarte conmigo entre los laberintos del tiempo podrás pero;
así me niegues tantas veces; hoy,
siempre existirá el mañana,
que yo aquí parado en la oscuridad infinita:
Espero.
Me atraerás de extremo a extremo,
correré hacia ti pero;
ahora me dejas en este lugar,
!Que yo de el nada sé!
por tus temores será y siento tu alma quebrada,
a causa de los temblores de todos tus tiempos idos,
sólo tú sabes bien que puedo hacer yo...,
aquí oculto entre la multitud de los que fueron y serán;
ya sea incrédula,
consciente de compartir soledades
y una mente suspicaz lo podrá entender todo lo nuestro que fue.
7 Noviembre-89,Martes.
“Sutilezas”Vuelve a empezar, aunque el cansancio te encuentre,
aunque el triunfo huya de ti,aunque un error humano te lastime,
aunque una desilusión sobre el alma quiebre tu corazón,
aunque una traición escocesa te hiera la bravura humilde,
aunque una sutileza se apague,
aunque el dolor queme tus ojos,
aunque ignoren tu amor,
tus caricias, tus suspiros,
tus fuerzas por vivir,
aunque la ingratitud mundana y soberbia apague tu cariño,
aunque la incomprensión corte tu risa,
aunque todo parezca nada,
¡Vuelve a empezar!
ama... porque el amor es sutil,
ligero de cargas, de los apegos,
el amor verdadero no pide nada,
cuando el amor este presente,
vuelve a empezar,
aunque nada reste por hacer.
“TRILENIUM” - Oda a Deborah-THX-
Acordes sintéticos simetría binaria,
estridente compás en éxtasis.
Acordes sintéticos,
ritmo anoréxico: show me the right way.
sensación de éxtasis,
alegría plástica.
Surrealismo siglo XXI
Éxtasis que comulgo,
cada noche etérea,
Éxtasis que libera mis neuronas vía modem;
alegría plástica, simetría binaria;
te deseo tanto como tú al neón.
“Lima, que se va”
¡Debo.... quizás a un Dios Celta,
el conjuro lánguido de mi canto!
Tu ciudad lleva vientres las calles ovarios concebidos pero la indiferencia de su gente,
aborta el fruto de cada día.
Sobre San Miguel,
teñida de neblina un pobre elfo cantaba:
“Que aquí abajo lunecía”.
Un crápula como rey en tu comuna devoraba,
alejando a sus súbditos en demasía sobre una ciudad empañada de hipocresía Lima,
Lima, donde boga el horror del pérfido veneno de tu vía expresa
¡Y un Arcangel que despierta ante las tupidas noches de orgías de tus centros nocturnos!
Entre cenizas de una Lima que se va queda en San Miguel
un bache que cubrir ante el conjuro de un Dios hispano,
un lupanar alumbra tus costas en vano.
misterioso y grave es el vivir en tus calles de vergel que si por ahí un fauno te preguntase ¿Quieres morir?
Entonces,
como la sombra de los cuervos pon tu vida en manos de algún sereno de San Miguel.
La enfermedad esta girando ¡Lima, Lima!
¿Cuándo despertará del sueño el prometido que te limpie de una vez por todas de tu hechizo electoral?
¡Que en cada cuatro años como luna de Endor encandila con quimeras utopías!
Si el hijo del hombre renaciese,
moriría una vez mas bajo la mortal velocidad de un beodo conductor.
¡Lima, cambia!
Donde mi alma se escondió no hay más que islas llenas de recuerdos élficos.
¡Lima, ciudad de chacales y coyotes!
¡Lima, ciudad de golfas y lobas!
Dejé tu nombre escrito con la primera sílabade este lastimero canto.
“Mujer oriental sobre campos de Osaka”
En los confines orientales donde Saga la Diosa te acobijó,
eras la codicia del más blanco de todos los marfiles,
este es el sacro recinto;
donde todo un ejercito druso cayó rendido ante tu oriental presencia.
Me recuerdas a la diosa Annabel de la lejana Vinländ
Tu belleza creada a imagen de una Diosa manchuría,
encandiló hasta los búcaros de agua fresca,
tu suave cuerpo,
cálido como leche de reno apetece hasta al más sosegado mozalbete
¡Tus pies finos cual exótico encanto!
Y tu cadera consentida de niña invita a la profanación,
por lamer con sed de guerrero samurai,
tu clítoris de porcelana oriental,
tu espesa cabellera azabache sobre esos dos firmes senos que se abanican con sensatez son esclavos de tu gloria.
Como cazadora de Endor,
caminas alta y esbelta,
siempre a punto,
mientras yo aquí heme entonando el himno oriental que te lleve a la victoria.
¿Quién, sino yo?
Escrito frente al lago Mälaren al Sur de Vasterås, Suecia. Tras una “Epifanía” febril en pleno otoño escandinavo, (fines de Octubre año 1996).
*Para los que quieran escribirme para contactarme, pueden hacerlo en:
delacruzmarin@gmail.com
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